Вальс Полюбил. Это вечно случается. Мы поедем с тобой, подожди, там встречаются и не прощаются, там всегда проливные дожди, я держу твои руки — мокрые, но на всё давно наплевать, губы — горькие, сука, горькие, но печенье, чай и кровать — подсластят. Так что же печалиться? Утром снова — туман, туман. Здесь прощаются и не встречаются. Значит снова обман? "Не дам" — шепчешь скованная, измученная, непонятна себе сама. Полюбила? То дело случая. За окошком — зима, зима, мама радостная, веселая тянет саночки за собой, её дочка варежкой тёплою собирает снег с мостовой. Посмотри. Хороша? Красавица. Как и ты, как и ты, поверь. Ну так что же тебе не нравится? Полюбили. И что теперь? Просто буду держать за талию в этом танце. Раз-два-три-раз, и так далее, и так далее. Кружат пары. Играют вальс. Обратно